fredag den 8. maj 2015

Nattevagt

Åbner
en pakke
og tænder
en smøg,
mens jeg
venter
på digtet,
der burde
have været
her nu,
ja, i aftes
ved nitiden,
faktisk,
men ikke
en lyd
har jeg hørt,
alle linjer
er afbrudt,
endda,
og jeg ved,
hvor det er,
det er ovre
hos Bukdahl,
det svin,
for at gøre
sig til,
hvis jeg
ser det
igen,
vil det
være
en smilende
tomhed
og stinke
af moskus
og brillerens,
fandeme,
lad Bukdahl
blot
more sig,
så kan
jeg fylde
dets taske
med skodder
imens.

Ingen kommentarer:

Send en kommentar