søndag den 17. april 2016

Brændsel

Jeg har revet
min dagbog
i stykker
og smidt den
på bålet,
som tyskerne
gjorde det
mange år før,
jeg blev født,
blot med Engels
og Brecht,
den slags folk,
som skrev
rigtige værker,
det skete,
at rigtige
mennesker
læste
og måske
blev klogere af,
mine fine
notater
blev alle,
selv jeg,
nærmest
dummere af,
som man
mestendels
gør det
af ord,
der er skrevet
med snavsede
fingre,
som nogen
har gravet
i navlen
og pæret
i røven med,
nu kan
de gøde
det næste
hold træer,
der skal fældes
og blive
papir,
som for alvor
er flammerne
værd.

Ingen kommentarer:

Send en kommentar