fredag den 21. juli 2017

Str. 43

Sneglene
slæber sig
hen over
fliser
og asfalt
med jakker
og huer på,
husene
vejer
på ryggen
og glinser
af fugtige
tagsten
og gældsbreve,
øjnene
overser
noget,
men støvlerne
ingenting,
regnen
er sprød
i september,
men klam.

torsdag den 20. juli 2017

Til en klamphugger

At være
forfatter
er ikke
et job,
ikke noget,
man ønsker
at blive
og bliver,
men en sygdom,
der ikke
er kur for,
en brist
i ens genom,
som æder
alt levende op,
før den når
til sig selv,
og alligevel
ser jeg dig
prøve
at ligne
et foto
fra Gyldendal,
mens du
forcerer
det ene
fortærskede
lortedigt
efter
det andet
ud på de
uskyldige ark;
du er rask,
det er
kronisk,
sågar,
count your
blessings,
min ven.

tirsdag den 18. juli 2017

Huden

er blevet
lidt løsere
siden
i går,
det er dig,
Hr. Skelet,
som har
slidt i den,
tror jeg,
og før
eller siden
vil dækkenet
lande
på gulvet
blandt
nullermænd,
krummer
og andre
slags snavs,
så du
endelig
kan boltre
dig frit:
Gamle ven,
be my
guest.

mandag den 17. juli 2017

Til Lene

At vågne
ved siden
af søvnen,
din søvn,
som kun du
er i stand
til at
sove den,
giver
mig ro.

Jailhouse rock - til Steve Jones

Jeg kender
din slags,
Mr. Jones,
dine ærmer
er fulde
af esser,
og alt,
hvad du ejer,
er varmt,
og din guitar
er ikke
beregnet
til kunst,
men til
indbrud,
et brækjern,
der hjælper
dig ind
til et bytte
så stort,
at de
fanger dig,
strisserne,
før du
får tømt.

Determination

Åndssvage
træer,
som gror
videre,

selvom
de bare
er brædder
in spe.

fredag den 14. juli 2017

Rov

Det er
morgen,
og himlen
er dækket
af fjerskyer.

Ræven har
gemt sig
i krattet
igen.

Den er
mæt.